I like your style

J’ai quoi ? vingt, vingt et un an. La musique est forte, trop forte pour ce petit appartement enfumé sous les toits. J’ai les oreilles qui saignent ; enfin, j’ai la sensation étrange d’un fluide chaud qui dégouline de mes oreilles. Il y a beaucoup de monde à cette soirée. Je me demande pourquoi je suis invité. Notre hôte est l’assistant d’anglais, un américain de Floride, blond, aux dents blanches, le parfait preppy, bien qu’accessoirement fanatique de Boby Lapointe et aussi, très certainement, homosexuel.

Je suis déjà un peu solitaire. Je ne vais jamais aux soirées étudiantes. Je ne rencontre pas d’étudiantes ou alors quelques austères khâgneuses à noms composés avec lesquelles toute relation charnelle est parfaitement inenvisageable, nos conversations se limitant désespérément à Huysmans ou Barbey d’Aurevilly. Pourtant, j’ai un peu le béguin pour l’une de ces taupes, Marie-Pascale, une ravissante petite brune, très mince, presque frêle, une traditionaliste à jupe droite et chemisier étoit, le serre-tête tirant exagérément en arrière ses beaux cheveux noirs, et dont le petit cul chaloupant me fascine bien plus que les conversations brillantes. Je vois encore ton petit cul s’éloigner dans les couloirs de néons, Marie-Pascale, et je sens encore l’impuissance et les regrets m’étreindre le cœur.

Je suis assis sur les marches de l’escalier qui mène à la mezzanine, où des couples gazouillent. J’entends ces rires un peu bêtes, ces bruits froissés, ces petits cris étouffés. Cela m’exaspère. Je suis un peu tendu. Je suis parfaitement sobre malgré la dizaine de bières englouties. Les canettes vides s’entassent partout, sur les tables, sur les étagères, sur le bureau, parmi les verres dépouillés et sales. Je me décide à les compter, ça occupe.

Une fille à lunette m’aborde. Des lunettes à grosse monture noire, comme sa jupe, comme son pull. L’allure un peu convenue de l’étudiante intello qui s’affirme, je pense. Elle est très belle. Elle a de longs cheveux blonds, jusqu’aux épaules, et même au-delà. Normalement, enfin presque toujours, ces filles sont brunes. Elle est vraiment très blonde. Elle est vraiment très belle. Je crois n’avoir jamais rien vu d’aussi beau. Elle m’intrigue rudement, et m’impressionne aussitôt.

Tu connais Proust ? me demande t-elle.

Non. Enfin, pas trop. Pourquoi ?

Comme ça.

C’est tout. Elle s’éloigne déjà. Elle disparaît dans la cuisine. Des rires éclatent. Les gens font la fête. Moi, je rêve de haches et de tronçonneuses. Je rêve de massacres, de cris d’horreur, de carnage dans la mezzanine, de bras coupés, de tête blonde, détachée et ridicule. Pourquoi j’ai dit non ? Je connais Proust, suffisamment, suffisamment pour bavasser en tous cas. Pourquoi j’ai dit non ?

C’est tout. Ça a duré longtemps comme ça.